DESTRUDO O LIBIDO

 

Viendo que la poesía no es útil 

para narrarte mi vida,

ni ayudándonos de una copa de vino, 

nos sentamos en la parte de atrás de mi coche, 

y me enseñas, 

tu nuevo tatuaje, junto al hueco supraclavicular, 

                                                                             - que, por cierto, te latía, 

                                                                                pero eso es carne de otro poema - 

¡no pasarán! - te has inscrito, en Merriweather, extrafino, 

Supongo que sabes quiénes, te digo, 

y me dices que no,

que no importa,

que lo bello es la oración, 

no el contexto,

a lo que no tengo nada que añadir ni rebatir.

Puedes pasar, pequeño dios,

pasa,

que tengo la puerta abierta,

pasa y asiste a esta pequeña vida

que se deshace por un pedazo de carne,

y que tras un delgado resquicio de amor propio

                                          - que me protege

                                           del destrudo - 

aún recuerda que algún día supe leer un poquito de Ian Gibson.